Da tempo aveva un desiderio, una voglia, un prurito, ma il vecchio lo allontanava ogni volta da sé, con le scuse più banali, ingannandosi ogni volta, cercando una via di scampo che non lo mettesse con le spalle al muro, schiacciato dall’inconfessato desiderio.
Una granita, un bicchiere di ghiaccio tritato, semplice, fresca, solida acqua.
Scacciava l’immagine ogni qual volta gli si presentasse, ma le tempie restavano a lungo fresche ed il centro della fronte ghiacciato sino a fargli male.
Ma si sa, i vecchi perdono la memoria e con essa i freni inibitori. Anche il colonnello non si sottrasse a questa regola dettata dal tempo, non si ricordava più il perché ed il per come di quelle continue fughe di fronte all’algido mucchietto di ghiaccio tritato.
Non vi dico che gioia pervase le sue intorpidite membra, ma ciò non bastò per renderne lucido il pensiero di quelle fughe interrotte. Si precipitò in cantina alla ricerca degli idonei attrezzi utili per triturare il ghiaccio. Infine li trovò, li spolverò e ne verificò l’affilatura, importantissimo e fondamentale aspetto per ottenere del buon ghiaccio finemente tritato.
Per una buona granita è fondamentale la qualità del ghiaccio, ciancicò tra se il colonnello, che, memore di alcuni spot pubblicitari, immediatamente s’immaginò monti innevati, distese glaciali e flussi ghiacciati.
Baldanzoso parti e si ritrovò ben presto sul fondo di valli ombrose, arrancando nella neve alta, per giungere ai piedi di silenziose cascate pietrificate dal gelo. Già pregustava il momento in cui avrebbe iniziato a triturare quel ghiaccio dalle mille sfumature, una per ogni sapore che già sentiva sulla lingua.
Si guardò attorno, stupito vide altri intenti a macinare ghiaccio, evidentemente molto tempo era passato, i suoi attrezzi erano degni di un museo, ma non si disperò ed inizio a staccare piccole scaglie, lentamente, piano piano, facendo attenzione che si frantumassero bene.
Alla fine della giornata, contento del lavoro svolto e del bel mucchietto, accumulatosi giù la in fondo, si ricordò di avere scordato a casa il bicchiere, il cucchiaino, la cannuccia ed il suo sciroppo preferito: azzurro anice.

GRANITA DELLA CONDOTTA - le immagini

Quando si ricerca lo stile,
quando quello che importa è quella sensazione,
quando senti parte di te quell'incrocio di tubi che hai sotto al culo
allora è inutile desiderare di essere dall'altra parte del mondo.
Canada, Moab o chissa cos'altro non importano...



basta guardarsi bene attorno e usare la fantasia.
Ce lo hanno insegnato tre ragazzi sabato mattina.
Può capitare di passare per la milionesima volta in un posto che già si conosce e accorgesi in reltà di non averlo mai visto.
Così ci siamo resi conto che un noiosissimo trasferimento su asfalto può offrire una bella rampa naturale perfetta per sognare...
E ce l'avevamo da anni sotto al naso.



Un grazie speciale ai 3 ragazzi incontrati; speriamo che le immagini pubblicate possano ricambiare il vostro regalo.

Vi ricordate? Si proprio lei, la canzone di Cindy Lauper.
Scordatevela! Andate oltre.
Miles Davis? Vi dice niente questo nome? Se la risposta è negativa, peggio per voi.
Andiamo oltre.
Giugno 1989. Mettete nelle mani del signor Davis, la melodia della Lauper. Immaginatevelo solo con la sua tromba, immaginatelo solo al centro di un fascio di luce, immaginatevelo solo nel buio abitato da centinaia di persone che trattengono il fiato, immaginatevelo.
Esplorazione di territori apparentemente conosciuti, ma completamente vergini agli occhi di chi va oltre la soglia dell’apparenza.
Lui chino che soffia nella sua tromba, elettrica. Volta dopo volta la melodia si dilata, le note fluiscono e saturano l’atmosfera, leggere come fiocchi di neve, magiche come cristalli perfetti, impalpabili come lievi architetture di gelo.
Il basso scandisce il tempo, ovattato e lontano, costole sinuose di nera roccia; preciso e vicino, profili taglienti d’immobili boschi. Le spazzole frusciano sulle pelli e sui piatti, la neve geme e sospira per ogni carezza che mi concede di donarle.
Time after time: 9 minuti e 45 secondi di perfezione. Il tempo perfetto per una suite sospesa ed eterea, il tempo ideale per una manciata di curve forse solo immaginate, il tempo perfetto per un ricamo impalpabile.
E ciò che resta, volta dopo volta, è solo neve, perfezione pura, infantile stupore, forse … gioia.